Terminei de ler a morte de Ivan Ilitch e me sinto mal por toda existência fecal que eu vivo resumida a repetir os mesmos vícios e viver com a cabeça congestionada por pensamentos que travam as minhas ações, além da minha auto depreciação diária que eu pratico na tentativa de aceitar que sou um estrume ambulante
Tenho que acordar 11:00 para ir para a porcaria do trabalho